Confusão

Era em torno de quatro da tarde, o sol estava com tudo e o clube cheio. Em um dos cantos da grande propriedade havia um descampado enorme no pé de um declive do terreno, não tão alto, nem tão baixo. Foi ao longo deste declive gramado que as pessoas estavam acomodando-se para assistir à corrida de cavalos organizada pelo clube, com o muito criativo nome de Horse Cross. Aliás, tema de uma próxima história devera ser a capacidade que o povo da minha cidade têm de inventar nomes criativos para as coisas, como a locadora de vídeos que se chama AtreVídeo. Que tal hein? Entendeu? Voltando, a competição se daria justamente no terreno descampado, com alguns obstáculos para dar mais emoção e testar a habilidade dos cavaleiros da cidade, que mais tarde provou-se das menores. Para ser honesto, não lembro de muita coisa, não porque minha memória não me ajuda, mas porque eu não estava dando a menor importância para o evento. Ficar sentado na grama, debaixo do sol, vendo um bando de rapazes da "

Seu Dudu e Seu Cominho foram figuras que fizeram parte da minha infância, e da minha adolescência em parte. Um era do dia, outro da noite. Ambos capitaneavam, em seus respectivos turnos, a portaria do Edifício Paraíso, onde passei todos os Janeiros ou Fevereiros daquele período, dependendo da escala familiar para utilização do apartamento da praia. Seu Dudu andava arrastando a perna, que tinha uma ferida sempre grande e exposta, como se fosse uma vítima de guerra. Diziam que era uma queimadura grave, sofrida em um acidente de trabalho, mas ninguém tinha certeza. Sempre que ligavam para a portaria ele saudava com fala ensaiada e, por todos os anos que consigo me lembrar, idêntica. Seu Cominho era menos formal, tinha cara de desconfiado e um sorrisinho malicioso de canto de boca. Parecia gostar de todos nós pirralhos, mas dava a impressão que estava sempre a ponto de perder a paciência. De qualquer forma, nossa turma era grande o suficiente para deixarmos os porteiros em paz. Aliás, port

Quando o pai sentou-se à frente do artista, os dois filhos já tinham passado a sua parte da vergonha. Uma vergonha que valeria a pena, pois imortalizaria as três ótimas semanas que haviam passado juntos, reforçando, ou quem sabe até relembrando, a amizade insubstituível entre pai e filhos. A esta altura já havia em volta do mais velho um bando de turistas, que não paravam de rir enquanto aguardavam a vez de ter suas características mais peculiares exageradas ao extremo pelas mãos habilidosas do caricaturista. Os dois irmãos também não conseguiam parar de rir, dos próprios rostos estampados na folha branca, e do que agora aparecia aos poucos entre os dois. Acabada a obra, o artista a enrolou prendendo-a com um elástico, recebeu seu dinheiro e partiu para a próxima vítima. Os três saíram abraçados, felizes, exaustos de toda a andança de turistas e com saudades de casa. Pararam em um dos restaurantes que circulam a praça dos artistas e pediram um prato típico de mariscos ao molho de vinho

Apesar de os grandes amigos sempre merecerem nossas homenagens, este texto não se presta propriamente a isto. Quero aqui fazer apenas um justo e tardio reconhecimento ao grande letrista que é este amigo em questão. Conhecemos-nos há uns 15 anos, quando estávamos no segundo grau e o interesse comum pelo rock'n'roll nos levou a uma amizade que dura até hoje. No meio deste tempo, nos primeiros anos da faculdade, não aguentamos nem 15 minutos de um jogo chatíssimo de RPG que uns amigos estavam promovendo, quando resolvemos ir até uma locadora de CDs que tinha aqui em Curitiba. Meu amigo havia recebido umas recomendações de uma banda chamada Bad Religion, que valia a pena escutar. Até então, o rock mais barulhento e rápido que eu suportava era o das novas bandas de Seattle, que estavam surgindo naquela época. Ele também estava mais para Iron Maiden do que para uma banda de hardcore da Califórnia. Mesmo assim, pegamos os dois CDs mais recentes de Greg Graffin, Mr. Brett e companhia e

Os arpejos de mamãe me levaram ao suicídio. Ô velha estridente. Minha vida era boa até, meio sem sal, mas boa. Só não dava para aguentar a gritaria que ela fazia o tempo todo. Como ainda faltava muito para ter condições de sair de casa, resolvi encurtar o caminho. Ainda era virgem, não tinha feito grandes males a ninguém, respeitava meus pais, não fumava, não bebia e não torcia pro Flamengo. Pela minhas contas, com exceção do pecado de tirar minha própria vida, tinha boas chances de escapar das Trevas. No máximo um breve estágio pelo Purgatório, mas como tinham acabado de decidir que este não existia mais, minhas chances de ir direto para o Paraíso eram altas. Comprei um tubo de veneno para ratos e mandei bala. Ferrou, vim parar direto no caldeirão do chifrudo. Aparentemente aquele cincão que eu roubei da caixinha da cozinha semana passada é que desempatou o embate entre Deus e meu atual chefe. Este relato é breve pois os intervalos aqui são muito curtos e extremamente vigiados. Falar